Cuando en alguna reunión, mis amigos me preguntan que porqué escribo, siempre intento improvisar una respuesta lo suficientemente ingeniosa y contundente como para despertar el interés de mis interlocutores, y de paso ir ensayando por si algún día me convierto en escritora de éxito. No os creáis que es fácil, soy de naturaleza reservada y estas muestras de protagonismo aunque sean entre amigos y alguna cerveza de más, me ponen muy nerviosa. No dejo de sentirme como una actriz asomada al balcón de un sueño imposible. Además, la oratoria no es lo mío.  Si por mí fuera permanecería callada como Cesare Pavese, dejando que mi gesto de turbación y mi silencio respondieran por sí mismo.  Pero no es el caso, y siempre termino enredándome en mil diatribas que me hacen sonrojar la mayoría de las veces.  

A mí me gustaría poder decir como en el caso de Vila-Matas, que Antonioni y su película “La notte” tuvieron la culpa. Ya sabéis, esa película en la que un Mastroianni escritor y una Jeane Moreau aburrida de su éxito, hacen de las suyas en un Milán en blanco y negro.  Sin embargo a mí, lejos de la elegancia de Mastroianni siempre me atrajeron más esos escritores malditos de la talla de Bukowski o Jean Genet, hombres desesperados, dueños de destinos rotos y escritura taciturna que poco o nada tienen que ver con mi personalidad, ni conmigo. (Leer texto completo en Vozed)

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Foto: Marcelo Mastroianni y Monica Vitti en La Notte

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