No reparó en lo que estaba a punto de hacer, hasta que en el ascensor del hotel se desabrochó el cuello del abrigo con nerviosismo y se retocó una vez más el rojo de labios. El sabor del bourbón todavía le quemaba la boca. El espejo le devolvió una mirada que no reconocía, una mirada ausente que, a pesar de ser la de siempre, se empeñaba en ocultar bajo el disimulo de un manto de maquillaje trasnochado. Comprobó su pelo de nuevo y, tras volver a su sitio un mechón alborotado, sonrió sin convicción antes de enfilar el pasillo. Pelo rubio cenizo, sucio, el vestido de tubo, de una pieza, negro, impoluto; hacia contraste con los labios rojo intenso. Ella se había convertido en una mentirosa que salía con la luna, buscando el modo de espantar los demonios, esos que cada noche, después de la última copa se burlaban de ella hasta que ya no quedaba nada, ni siquiera el rastro de su mala suerte: No había manera de que pudiera entregarse a alguien sin remordimientos.

Salió del ascensor y se detuvo en la primera puerta, apenas a unos pasos por el pasillo. Escritora de día e intento de mujer fatal de noche. La noche se había convertido en una dulce obligación, en un suspiro; y los hombres en melodías afónicas que como un viejo disco, giraban y giraban en un intento de darle sentido a su soledad, una soledad en la que se refugiaba pero que la asfixiaba. El sexo había pasado a ser un medio, no un fin. La timidez del día, sin saber cómo, era sustituida por descaro, por temeridad. Se había acostumbrado a espiar los pecados de otros, arañando sus palabras para luego, con los primeros rayos de sol, convertirlos en personajes en cada uno de sus escritos. Pero siempre quedaba como espectadora. (Leer texto completo en Vozed)

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Foto:Daido Moriyama

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