Los que como yo nos movemos en las arenas movedizas de la pasión desmedida, sabemos que basta el ligero vaivén de un abrazo mal dado, apenas un gesto torcido, para que todo, incluido el amor, se desvanezca. Y sin embargo poco importa, defiendes lo que queda del naufragio como una loba. Emociones que de tanto revolcarte en el fango, terminan por tornarse obsesiones, sin que nada puedas hacer que sucumbir bajo las sabanas deshechas del deseo y así una vez y otra, tantas que al final terminas perdiendo la cuenta. Porque una cosa está clara, aunque haya quien asegure que el amor ayuda a vivir, la obsesión mata.

No hay Marlon Brando que resista los envites de una alocada Vivien Leigh dispuesta a la felicidad efímera, eso dicen. Jirones de placer antes de que el último tranvía se escape. Matones de barrio de camisetas sudorosas a los que rendir pleitesía a cambio de tus noches, esas noches en vela en las que te martirizas deseando ser otra, esa otra que fuiste y ya no eres. Y aun así sucumbes, rota, como el que mete su tristeza en el cajón de los calcetines y después pierde la llave con la intención de olvidar, sabiendo que nada hay que olvidar, si acaso una lágrima, si acaso un beso, un montón de noches sin dueño, sin final.

Nada importará si después, en la soledad del que se ha convertido tu refugio, redimes tu culpa escuchando a Gino Paoli o contando los lunares de los lienzos de Yayoi Kusama, aunque ya será demasiado tarde. Muy tarde y lo sabes. La historia volverá a repetirse cuando al bajar las escaleras de tu memoria como una diva, caigas en la cuenta que pretender ser el centro de atención cuando todos se han ido a dormir es una tontería. Explotará el mundo, bailarás otros tangos y todo seguirá igual, incluida tú, porque aunque no lo sepas, vivir la vida a mordiscos es tu sino. (Texto publicado en The Idealist)

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Foto: Un tranvía llamado Deseo.

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