Abril. Un día cualquiera. Sentada en mi rincón, me pregunto qué es lo que me ha traído hasta aquí, hasta este café. Precisamente hoy, uno de esos días raros de los que pueblan de vez en cuando mi calendario…. Leer más ›
Recuerdos
Una bofetada de trámite
Nunca supuse que esto de infringir las normas me terminaría gustando tanto. Primero empecé pisándole el barrido al portero con cierto disimulo y mil disculpas, nadie a mi edad y en su sano juicio lo haría de otro modo:… Leer más ›
Renglones torcidos
Lunes. Ha sido un extraño sueño, me he levantado sobresaltada, tan inquieta que he debido abrir bien los ojos para asegurarme que no estaba en esa cueva y que los hombres vestidos de militar que bajaban a la… Leer más ›
La coleccionista
Coleccionaba besos, coleccionar otra cosa hubiera sido demasiado fácil. Ni suspiros, ni estrellas, ni soles: solo besos, cuantos más mejor. Primero fueron besos robados, luego besos a escondidas y al final besos de amante, los que más le gustaban. Algunos… Leer más ›
Un último favor
Últimamente se ha puesto tan de moda el decir las cosas a la cara, que es raro el que amparado en esta sinceridad de andar por casa, no te ponga de vuelta y media sin que esté mal visto. Al… Leer más ›
Son solo fotos.
Son solo fotos, pero sé que es mucho más lo que me duele conforme avanzo por este paisaje de recuerdos borrosos. Es muerte y sexo, un ensayo abstracto en el que las calles mojadas dejan adivinar esa soledad de… Leer más ›
Fuera del guion
Nunca me siento más yo que cuando dejo de serlo y me abandono a la manera de los personajes de Faulkner, en el morbo de un whisky a destiempo. La embriaguez del tercer trago me transforma en otra mujer,… Leer más ›
La divina marquesa.
Es octubre, la laguna de Venecia dormita entre laberintos de callejuelas y palacios olvidados. Oculta tras los cortinajes de los ventanales del Palazzo Vernier, Luisa Casati despreocupada, se desviste a tientas, con lentitud, recreándose en su desnudez ajena al… Leer más ›
Un placer fugaz.
Todos necesitamos sentirnos queridos, que nos digan lo buenos que somos, sentirnos arropados por el calor de palabras dulces que nos miman como el abrazo de una abuela una tarde de domingo. Truman Capote buscaba este reconocimiento de un modo… Leer más ›
Y un día me desperté sola. En torno a la fotógrafa Francesca Woodman
Todo está oscuro, basta un salto, y todo habrá terminado –se dice- mientras mirando las estrellas, nota el frio en sus brazos. Un salto, vuelve a repetirse poco antes de lanzarse al vacío desde el tejado de su apartamento de… Leer más ›
Soñando Con Maletas 